CUENTAN LAS crónicas que en las Islas Afortunadas se ha destapado una red de sexo y corrupción de menores tras la fachada de un reconocido gimnasio de karate. La historia que nos relatan es truculenta, escabrosa. De momento sólo hay denuncias y confesiones de diferentes personas, que no es poco. Alguien plantea una duda: ¿cómo es posible que en veinte años no se supiera nada de este imperio de lascivia y perversión? La respuesta podría hallarse en la connivencia de los afectados.

Por prudencia dejaremos todo en “presunto”, epíteto con que el cronista elude su responsabilidad futura al dar noticia de hechos no probados en el presente. Conviene aguardar, pues, a que sea el juez quien dicte sentencia y dictamine qué es verdad y qué invención malintencionada o tergiversación carente de malicia.

Viene a cuento esta noticia para recordar mi artículo sobre el submundo de esas artes marciales —o mundillo, como gustan decir en ese gremio—. En mi escrito anticipaba que muchos alumnos de las llamadas artes marciales caen tarde en la cuenta de haberse enrolado en una red de sumisión debida y consentida. Algunos consiguen salirse y otros, no pocos, terminan engrosando el coro de marionetas del sensei (maestro); de entre ellos, algunos se convierten en cabeza de ratón con su pequeño y a veces creciente grupo de seguidores, añadiendo un nuevo piso a la pirámide.

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ME HABÍA COGIDO unos días de vacaciones a principios del pasado mes de diciembre. Aburrido y sin obligaciones decidí escaparme en días laborales para cumplimentar algunas visitas pendientes y observar a las gentes en sus rutinas diarias.

Decidí partir con el albor del lunes a rendir mi primera visita a un buen amigo. Llegué pasado el mediodía, comimos juntos y me ofreció dormir en su casa. Esto de entrometerse en la vida cotidiana de los demás tiene también sus límites y yo ya había reservado una habitación en un hotelito de la localidad.

Mi amigo me ofreció participar con él al día siguiente de su quehacer diario, lo cual nos iba a permitir seguir conversando de nuestras cosas y de cuanto aconteciera.

Debo decir ahora que mi amigo es concejal de deportes en un pequeño municipio de la franja cantábrica. Está liberado a media jornada y ello le obliga a dedicarle las mañanas al ayuntamiento y le permite dedicar las tardes a su pequeño negocio familiar. No me está permitido abundar con mayores detalles, aunque si estoy autorizado a relatar lo que van ustedes a leer a continuación.

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QUIENES PEINAMOS canas solemos almacenar en un gran cajón revistas, recortes, anuncios o/y folletos que por alguna razón nos pareció importante no tirar (supongo que esta generación inalámbrica guarda todo en un disco duro). Y es cuando los papeles desbordan ese olvidado lugar que la jefa nos replantea —con un simple “o lo tiras tú o lo tiro yo”— que el destino de gran parte de ese material era la basura.

Comienza entonces una etapa de revisión en la que se decide aquello de lo que uno se va a deshacer definitivamente y lo que decide guardar para tirar en una próxima ocasión. Son los momentos de esas agradables relecturas proporcionadas por la perspectiva del tiempo. En ocasiones aparece algo que no se llegó a leer.

En esta tesitura de soltar lastre estaba cuando me topo con el número 18 de la “Revista del programa de Educación para el Desarrollo de UNICEF-Comité Español”, publicado en el año 2006. Su artículo estrella lleva el sugerente título de “Deporte para el Desarrollo”.

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MUCHO DIRIGENTE mediático —político o directivo deportivo, ya sea de club, SAD o federación— tiene interiorizada la costumbre de deformar la realidad y presentarla de forma y manera que le convenga.

Alguien podría alegar que es una de las virtudes humanas, sin embargo en gentes que tienen la misión de dirigir ya un país ya un ente deportivo de gigantescos presupuestos se convierte en una fea falta rayana con la mentira, e incluso con la burla a la inteligencia de sus conciudadanos.

En el caso de presidentes deportivos, que han de lidiar con un colectivo (la desaforada afición) al que, ajeno a su gestión, han de complacer, la cosa podría tener un pase.

Sin embargo comparecer ante la opinión pública como víctima desvalida cuando meses antes se fue cruel verdugo en similar lance implica una burla a la memoria colectiva.

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VIENE A CUENTO recordar en el título esta nominada película (interpretada por José Luis López Vázquez) pues la noticia de estos días —que filtraron a la prensa no se sabe con qué aviesas intenciones— es que Caster Semenya, campeona mundial de los 800 m, es hermafrodita.

Pero vayamos por partes… ¡Uy!, perdón… Aleccionaba don Quijote a Sancho con aquello de «no menciones la soga en casa del ahorcado». Así pues, vayamos poco a poco.

Dejé en uno de esos modernos posts —moda de escritura relámpago a la que me he sumado no sin imponerme alguna dificultad— mi crítica a los directivos/políticos de la federación internacional de guepardos y gacelas por difundir lo que sólo debía conocerse en petit comité.

Ello es que a una atleta a la que se le debe el mayor de los respetos y precisa ser tratada con la mayor de las dignidades —y no por ser campeona mundial sino en calidad de persona— se le iban a practicar unas pruebas de género para averiguar su sexo químico. Porque el sexo psicológico, el biológico y alguna otra modalidad que me dejo no interesan para la cosa de las galopadas cronometradas.

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