HE DE RECONOCER que de fútbol entiendo poco. Y cuando digo “entender de fútbol” me refiero a entender del juego, no del circo que se monta alrededor. Ahí entiendo tanto o más que los miles de blogueros y millones de comentaristas que han dejado en Internet opiniones a cual más absurda sobre la Copa del Mundo de fútbol celebrada en Sudáfrica, sobre la final y sobre el campeón.

Son legión quienes han confundido el éxito de la selección de la RFEF con el éxito del país. Lo más irónico es que quienes pretendían zanjar polémicas políticas ajenas al deporte utilizaban el propio hecho deportivo para despacharlas. El comentarista de la final en Canal Pus cayó en el mismo error cuando los jugadores se disponían a saltar al terreno de juego.

La selección, eso que el populacho llama la roja (me niego a usar la mayúscula hasta que la RAE obligue a ello), no es de todos: es de la RFEF. Es algo indiscutible: el movimiento deportivo es un hecho de índole privada.

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HOY HABLARÉ sobre fútbol. Lo siento… Pero no sobre el mundial, que el exceso de información me tiene estomagado. Amparándose en la distracción que supone este evento futbolero, José María del Nido, presidente del Sevilla F.C., ha abierto la caja de los truenos.

De momento sólo ha salido un pequeño zumbido, pues la atención mediática está centrada en el mundial y los éxitos de los excéntricos millonarios que tratan de ganar partidos para ser más millonarios todavía.

Pero las declaraciones del presidente del Seviyilla amenazan con tambalear los cimientos del futboleo patrio y aflojar los intestinos a más de uno.

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SABOREÁBAMOS NUESTRAS cervezas en El Abrevadero, cada cual enfrascado en sus lecturas —unos hojeaban la prensa deportivesca, otros (a través del wi-fi) navegaban por blogs deportivescos, algunos ojeaban alguna revista (deportivesca también), y el resto visionábamos una cadena deportivesca, de esas cuyos comentaristas deberían trabajar amordazados— cuando Pancho alzó la voz.

—¿¡Pero este tío de qué va!?

—¿Qué te pasa, hijo, que nos sobresaltas a toos de aquela manera? —era el tío Pachu que reprendía así la salida extemporánea y estentórea del chaval.

—Este político represor… Sólo busca fama pidiendo que le bajen la prima a ‘la roja’.

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((Viene de la semana anterior…))

DISCULPEN POR concluir la semana pasada con una digresión. Vuelvo ya a nuestros medios pollitos, esos niñatos consentidos y mal acostumbrados que son los deportistas de alto nivel.

Decía que gozan de una vida muelle haciendo lo que les gusta —dedicados al apolíneo y narcisista culto al cuerpo— y la mayoría huirían si tuvieran que obtener a lápiz el cociente de una división con decimales. Aun conscientes de que el destino les aboca al mundo laboral, se resisten a entrar en él. Al final de su carrera, allá hacia los treinta, estirarán su vida deportiva aunque sea a cuenta de ayudas externas o manitas federativas.

Hoy necesitan el dinero para mantener su ritmo de consumo: coche, móvil, gafas de sol y MP3, adminículos complementarios para el resto de mortales mileuristas pero imprescindibles para el deportista de alto nivel. No todos los deportistas de alto nivel son Nadal, Torres o Contador (me temo que alguno de éstos también huiría ante una división de quebrados).

Nuestros chicos volverán a su patria chica en busca de una ayuda municipal —pongamos 3.000€ más— a sumar a los anteriores (las sumas, por contra, se les dan bien a estos mozalbetes). A cambio se brindan a reproducir en su camiseta a un tamaño mínimo el logo turístico de su ayuntamiento. Logo en el que nadie se fija, y en caso de que alguien reparara en él no sabría identificar: ¿reconocerían en Nueva York o en Manila el escudo del ayuntamiento de Mantillas de la Secada de Arriba? Pues no…

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“Cría cuervos y te sacarán los ojos”
Refrán español

LOS CHAVALES nacen donde sus padres tienen a bien. Con la insustancial inercia cultural que nos subsume muchos comienzan a competir siendo prácticamente bebés (los hay con 6 ó 7 años participando en ligas que duran todo un curso). No es de extrañar, pues, que afloren los prospectos por doquier. En poblaciones pequeñas es complicado destacar y llamar la atención en deportes de equipo, pero en las modalidades individuales es diferente. ¡Ay del pequeño municipio que asista al alumbramiento de una de estas figurillas de porcelana!

El sistema de deporte de Estado auspiciado por Lissavetzky y sus mariachis pronto detecta a estos prospectos (lo llaman “detección de talentos deportivos”), y con poco más de quince añitos el niño será pupilo de uno de esos centros de tecnificación y alto rendimiento.

Allí el jovencito aprenderá que es un divo —un elegido— y como tal reclamará ser tratado. Cuando retorna por unos días a su lugar de origen llega transfigurado, transmutado. Donde había humildad ahora hay inmodestia. Donde había una mirada franca ahora hay un hombro que le separa de sus convecinos.

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