Estos días leemos la noticia de que un chaval gallego, cansado de que la federación de piragüismo no le haga caso, se va a trabajar a los Estados Unidos. Parece que el mozo ha disfrutado de algún éxito deportivo en el pasado. La noticia se recoge en el rotativo La Voz de Galicia, y el caso es que no entendemos qué tiene de noticia.

Pues ni más ni menos que unos cuantos miles de españolitos y españolitas que, bien o mal preparados por las flojas universidades españolas, salen a ganarse los cuartos al extranjero mientras el país se llena de extranjeros y extranjeras que ni trabajan ni van a hacerlo nunca. Cuando llegue un gobierno que destine las ayudas sociales a los que han producido, todos estos vagos que se han profesionalizado en vivir del Estado se irán. Alguno quedará incrustado en el tejido social, arañando lo que pueda para continuar viviendo sin trabajar. Son tantos que todos tenemos ejemplos en nuestro barrio, en nuestro pueblo.

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Hoy he tenido necesidad de ir a una macrotienda de deportes a por un artículo de los que se retiran cuando termina la temporada de baños. Nada más entrar me he percatado del ambiente terriblemente guayante y repanochante hasta el hartazgo que reinaba en el comercio. Había gran jovialidad en el trato entre clientes y dependientes de la supercadena. Daba la sensación de que todos participaban de un mismo secreto, a saber, la práctica de ejercicio, y en algunos casos incluso de algún que otro deporte («Cuerpos Danone y cerebros Petit-suisse», que dice mi amigo Míguel —sí, con tilde en la i—). Mucha gente joven lamentable y antinaturalmente desocupada (eran las 11:30 h. de este ‘un viernes cualquiera’) por culpa de los mangantes de políticos que tuvimos y que tenemos. Evidentemente no me he dejado contaminar del insulso y artificial ambiente y me he lanzado a la búsqueda de mi artículo. Pronto me he dado cuenta de que tenía que pedir ayuda so pena de perder de media hora a tres cuartos en busca de algo que quizá ni tuvieran expuesto al público. Me he dirigido a un chico de la casa y me ha indicado el lugar donde tenían apartados unos cuantos artículos del producto que buscaba: «Ahí los tiene, al final del pasillo». Es lo que dan los años: aunque uno se muestre sonriente, la gente joven y educada te trata de usted. Ciertamente se veían al final del pasillo unas cuantas unidades de lo que buscaba, en cuatro colores diferentes. Por supuesto he elegido el único que podía pasar por tono sobrio. El precio era absurdo: 2’49€. Ni me rebajan a 2’45€ ni pierdo nada por pagar 2’50€. En mitad de esta crisis hay quienes pretenden salvar las apariencias rebajando un céntimo para cerrar un precio en 9 como sea. Con mi ejemplar bajo el brazo me he encaminado a la línea de cajas, con la suerte de que no me han hecho esperar para pagarles, lo que ya en sí es el colmo de la estupidez. Cooolas de gente aguardando turno para pagarles… ¿Y quién nos paga a nosotros nuestro tiempo perdido en las colas? En la caja había una chica muy juvenil que me ha saludado con un tremendo «Ho^laa». «¿Qué hay?», le he respondido. Ha tomado el producto y lo ha pasado por el escáner: «Dos cuarenta y nue^vee», me ha cantado. Le he dado un billete de los pequeños y me ha devuelto el cambio que la maquinita le ha dictado: «Gra^ciaas»; «Por nada», he repuesto. Y para colmo me ha despedido con un: «Hasta lue^goo». Aquí ya no me he podido reprimir y le he preguntado capciosamente y esgrimiendo una deliberada y minúscula sonrisa un tanto escorada: «No me conoces, ¿verdad?». Entonces me ha mirado a los ojos, cosa que hasta entonces no había hecho. Muy sorprendida y sin perder la sonrisa comercial me ha dicho: «No^oo». He forzado mi sonrisa sin mostrar mis dientes (y mucho menos mis encías, ¡por favor!, qué horror). «Mírame bien… Con esta barba… Y estas canas… ¿No te parecerá que tengo unos… 50 años?». La muchacha no dejó de sonreír, aunque ahora era más un rictus que una sonrisa artificial: «Sí^i…». Y ahora el mazazo: «Pues no me hables como a un crío. Háblame como a un adulto». Esta estúpida sociedad confunde amabilidad con sonrisa hueca y de plástico (aquella irónica canción de Aqua, «Barbie Girl«), y en lugar de atención en el trato se canturrea^aa, como cuando se habla con un bebé que no entiende lo que le di^cees y que ni te va a contesta^aar.

Preámbulo tan pretencioso como innecesario:

Esta bitácora lleva activa desde 2004 (ver el viejo blog), y se ha caracterizado siempre como página crítica con la realidad (deportiva) que nos rodea en todos sus ámbitos, desde el local al internacional. Pero es innegable que esa realidad deportiva está inmersa en otra realidad de orden superior, la que engloba a todas las demás realidades, en la que hacen y deshacen a su antojo los dirigentes que sufrimos: reyes y jefes de estado, presidentes y ministros, diputados y ediles. Quizá por eso ha habido ocasiones en que esta bitácora se escoró peligrosamente hacia una crítica social de índole general. Y digo peligrosamente porque corrió el riesgo de perder su norte y zozobrar. Felizmente, al final la brújula del patrón consigue enderezar el rumbo, y dando tumbos, logra arribar a algún que otro puerto en escabrosa costa.

En la presente ocasión el capitán de este navío va a realizar más una cabriola que una maniobra (náutica) para luego permitir a la nave durante unos días flotar a la deriva. Espero que el ocasional lector de estas letras y el seguidor fiel a esta bitácora sepa disculpar la salida de ruta y acepte la visita a este otro litoral de abrupto acantilado.

A lo mejor era otra época y a lo mejor eran otras latitudes cuando el argentino Luis Aguilé compuso e interpretó esta canción. Era (o quizá no) otra época y era (o quizá tampoco) en otras latitudes, pero los males no sólo siguen presentes sino que han enraizado en el tejido político con ruin contumacia. El presidente de la nación, la decena laaarga de presidentes de las autonotaifas, la media centena de presidentes de las diputaciones provinciales sin olvidar los presidentes de cabildos insulares, y los miles de presidentes de corporaciones locales, son todos la misma… cosa. (Algún justo habrá en Sodoma, pero ‘el partido’ no le deja emerger como tal).

Oirán la canción y verán reflejado al de enfrente… No lograrán ver su reflejo en este espejo, no querrán ver su faz mendaz en la letra de la canción. Vayan para ellos estos versos, desde otra época, desde otras latitudes (o quizá sea desde aquí cerquita en el tiempo y en el espacio).

Y salvando las distancias con el mensaje de la trova, valga igualmente el texto del tema para presidentes de federaciones nacionales, federaciones regionales, federaciones provinciales, presidentes de clubes ilustres, famosas entidades deportivas, populosas sociedades anónimas deportivas, e igualmente para los presidentes de muchos muchos clubes de base donde también se impone el aquí-mando-yo cuando no el-club-es-mío (que casi es peor porque refleja una desoladora ignorancia) en detrimento del diálogo, el consenso, la escucha activa, la comprensión, la empatía y la búsqueda en común de soluciones (a este punto es al que no llegan los dirigentes españoles). Y es que… «Quod est inferius, est sicut quod est superius.”, o dicho de forma más común: «Como es arriba, así es abajo».

Mal vamos cuando el mal es general y asola, vertical, este país de retal. Y si mal vamos, eso es que nunca llegamos.

La sociedad española se va desmembrando (las otras me traen bastante más sin cuidado). Asistimos a ello sin ser plenamente conscientes de lo que está ocurriendo: políticos ladrones y mentirosos, éxodo de nuestros hijos, invasión de culturas extranjeras a base de sujetos y sujetas que carecen de moralidad… como nuestros políticos.

Todo vale; da lo mismo 8 que 80. Las vueltas de tuerca se suceden sin que amenace ruptura del sistema sustentado por este pueblo manso y dócil, y presenciamos el deterioro de nuestra sociedad sin pararnos a pensar adónde nos llevará la actual rapacidad que permitimos. Todo nos parece bien porque hemos perdido el norte una vez minada y deteriorada nuestra escala de valores.

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Reza un aforismo que los tontos siempre eligen seguir a otro más tonto (pues porque son tontos). Ocurre que a veces el más tonto se hace fuerte en una plaza precisamente porque cuenta con el respaldo de una masa social ovinizada, pero masa al fin y al cabo.

Tenemos que padecer tontos que no quieren trabajar, y como alguien les ha dicho que la vía deportiva es fácil, hay por ahí entrenadores tontos (vía federativa), titulados tontos (TAFAD), diplomados tontos (Magisterio con especialidad en Educación física) y licenciados tontos (INEF), porque aunque logren obtener un titulito de chichinabo, lo que Natura no da Salamanca no presta.

Pero hasta el más tonto del haba es capaz de distinguir la cresta de una ola, y así encontramos por esta España de dios entrenadorzuelos que constituyen un club y se erigen en presidentes o delegan tal función en un familiar directo o amigo que se presta al unte (no fuera a ser…) para terminar acaparando la atención de una masa que aplaude, sigue y se embelesa con las bobadas diarias de estos especímenes, a semejanza de lo que ocurría en aquel cuento del emperador y su traje nuevo.

¿Qué de qué estoy hablando? Pues vayamos al grano.

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